sobre los hombros
Sencillamente esta piel
esta molestia cruda
las escarchas traspasándola
este dejarme hueca...
esta callada envoltura mía
que ya despertó
ya se dio cuenta
de los cristales deshechos de incendios
por todos los fuegos del poniente
y la heridas
heridas como rosas rojas
brotando en el regazo
de la mujer que tan simplemente soy
y se marchita
con los labios secos
y se humedece de mar
del terror a sus pies
como algo desesperado
con la sangre violenta
algo que se filtra en mis suelos
en las raíces bajo estas manos
que en el fondo
también saben
también se despiertan
y quedan sin magia
que las sombras se van masticando al mundo
demasiado pequeño
que la noche sopla ya los párpados
que mi piel se deshilacha con un cielo.
por lo tanto necia.
Es abajo de todo
abajo sí digo
osadía
crepúsculo
ya murieron
más acá del final feliz
con más peladas calaveras
anidadas por el invierno
sin flores
con menos fuegos que resistan
los tantos vuelos de los buitres
mi desahucio
que es aquí
el eco que nos da la distancia
que es aquí
otro cansancio que no sabes
que es aquí
que siempre
es aquí
ocurre que el faro
añora secretamente
lo ido en cuatro vientos
y sus señales
inocencias
se acumulan con el mundo
que vuelve a lo lejos
es bajo todo
no querer ser del aire
que sea otra.
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no hay barrera, cerradura, ni cerrojo que puedas imponer a la libertad de mi mente. (Virginia Woolf)
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